“你已经死了。”

司空星星蜷缩在房门和墙面的角落，闭着眼睛一动不动。

她的身体在慢慢僵化，她感受得到。

男人像是无聊似的，动不动就敲敲门，像是在为她敲响死亡的丧钟。

女人擦了擦眼泪，不甘心地起身。

无论如何，只要她还有思想，还能思考，她就不会死亡。

至少现在，她还没有真正意义上的死亡。

还有机会！

“嘶。”她坐在床上，褪下身上穿是白色旗袍。

她的后背伤口像是化脓了，血迹将皮肤和丝绸旗袍粘在一起，一动就生疼。

女人愣住了。

她瞪大了眼睛，将视线转向铜镜，镜子里的自己面色惨白，后背上的伤口还在渗血。