悬铃木的叶子落在克莱恩的银色肩章上。

“坐过来。”他拍拍身旁空出的位置。

循着水声，他们又穿过草坪，来到绿荫深处有着精致白色浮雕的水池旁，水流从女神手里的陶罐倾泻，在四百年的时光里从未停歇。

相传，当年美第奇皇后自意大利远嫁，为了排解思乡之情，便修建了这座颇有佛罗伦萨风情的小水池。

喷泉池底还沉着几枚硬币，不知是战前游客留下的，还是如今巴黎人在盟军轰炸机掠过夜空时，偷偷许下的祈祷。

女孩正盯着那些硬币出神。

这时，碎石滚动的声响从另一侧传来。

几个穿校服的中学生站在不远处，时不时瞟向这一对“东西结合”的情侣，领头那个棕发男孩故意把石子踢得远了些，骨碌碌滚到距克莱恩军靴半米处停下。

空气瞬间绷紧了。

男孩双手插兜，那不太像孩童的顽皮，倒带着点挑衅似的，他身后的同伴屏住呼吸，看上去既害怕又期待。

年轻人总是最先嗅到时代裂缝漏出来的风，尤其是在诺曼底登陆后的第四个星期。

即使被纳粹控制的《巴黎日报》仍在头版宣称西线“固若金汤”，但纸终究包不住火。

人们早已从被窝里悄悄收听的bbc广播、教堂告解室的耳语、甚至面包房后院交换的传单里，拼凑出了前线的真相。

大人们或许还会顾忌巡逻的士兵，保持谦卑的姿态，但这些热血青年们不会。

三个月前，这些学生连直视德军制服都不敢，那时的巴黎人还会对灰绿军装挤出得体微笑，侍应弯腰时说的“bitte”（您请）至少还裹着糖衣。

而现在连糖衣都融化了。

金发男人头都没抬，只把手漫不经心搭在了武装带枪托上。

下一秒，那群年轻人便和惊散的麻雀般后退，领头的那个像是不服气，想要瞪回来，却见那德国上校还真解开了枪套，男孩这才猛然转身，冲到了逃跑退伍最前面。

克莱恩望着那些背影冷嗤了一声，法国人和四年前相比，还是毫无长进。

现在周围终于清静了。

他们从这喷泉聊开去，聊到了美第奇家族的兴衰，文艺复兴和达芬奇。

“这里真美。”

“要试着画下来吗？”他问，目光落在她手上的素描本上，“就画你眼中看到的样子。”

这提议让她的指尖不自觉蜷缩了一下，她重新端详这座喷泉，注意到阳光穿透水雾时形成的那道彩虹，纤细、短暂，却固执地在这留下自己的色彩。

她翻开素描本，手腕悬在半空，炭笔迟迟不敢落下去。

她只是小时候跟着老师学过几年画，那老师是国立美专校长，在意大利喝过几年洋墨水，对文艺复兴时期的技法如数家珍。

但艺术这东西，到头来是终归靠老天爷赏饭吃的，无论她怎么花功夫，总画不好，被老师批评轮廓太生硬，阴影处理也不够自然，她还总爱添几笔自己的想法。

被说着说着，或许是小女孩的那点自尊心和叛逆心作祟，便彻底失了兴趣。

这几天重新捡起来，她画得很慢，线条也还有些犹豫。

克莱恩不知什么时候走到了她身后，他的影子笼着她和素描本，将刺眼的阳光隔开，形成一个只属于他们的静谧空间来。

“不需要完美，达芬奇的手稿上也有过涂改痕迹。”

她瞬间明白他的意思，连天才都需要试错，她又在害怕什么？

女孩点点头。

炭笔重新在纸面游走。她发现那些线条渐渐变得流畅起来，不再拘泥于精确的透视，而是去追逐阳光穿透水雾形成的虹彩，捕捉石雕被岁月打磨的光泽。

可当笔尖移到喷泉基座时，手腕僵住了。

石砌的缝隙像极了记忆里那些不规则的轨迹。

她总觉得底下会渗出什么，深红的、黏腻的液体正从石缝间漫上来，带着温热的铁锈味，小手不受控地颤抖，几道荆棘就这么突兀出现在画纸上。

“呀。”女孩条件反射地想要擦掉，橡皮在纸面慌乱摩擦，仿佛抹去这些线条，就能一并抹去那些阴魂不散的记忆似的。

下一刻小手便被握住了。

克莱恩俯身，指尖虚虚掠过那些凌乱线条：“留着，就当石缝里长的藤蔓。”

“这是你的画。”男人直起身，“把你在意的一切都画进去。”

她重新低头凝视那些线条。

炭笔转了个方向描摹起来，尖锐的线条一点点舒展开来，化作石缝间迸发的小生命，柔韧的茎，锯齿状的叶，再点缀几朵白色花苞。

夕阳西斜，把画纸染成金色，男人接过素描本。

“比我当年画的强多了。”

他的声音很低，像是在自言自语。

几年后，在某个同样在水边漫步的夏日，她才从他口中得知，他也和家庭教师学过画画。直到